Cette petite gare est une part de mon enfance. La maison qu'a fait construire mon grand-père et dans laquelle j'écris ces lignes, se trouve en face. J'aperçois par la fenêtre la façade de briques rouges. Les arbres qui, à la belle saison, me la cachent un peu, en ce moment la laissent voir à travers leurs branches. C'est l'hiver, un jour de janvier au ciel pâle, qui promet la neige pour demain.
J'ai voulu retrouver l'histoire de la petite gare que quelques documents très sérieux m'ont permis de découvrir en partie. Le reste, je l'ai demandé à ma mémoire. Lorsque j'étais enfant, le train s'arrêtait encore chaque soir, avec un gros panache de fumée et des halètements qui remplissaient le crépuscule. Il marquait pour nous la fin de la journée. Maintenant, au mois d'août, après les moissons, passent quelquefois d'interminables files de wagons remplis de blé. La locomotive diesel suit son chemin. Lorsque j'entends le roulement sur les rails, les années s'envolent. J'ai huit ans de nouveau. Un âge que, par la magie des mots et les illustrations d'Eric Battut, j'ai souhaité partager avec mes jeunes lecteurs.
Adieu fumée et escarbilles ! Restent les iris et les roses. C'est déjà bien, non ? D'autant plus que, ce soir, promesse tenue, volètent les premiers flocons.

Jean-Côme Noguès