Sans autre autorité que celle de la subjectivité dont j'ai pris le parti - incapable que je suis de croire à une vérité sinon établie, "établissable" -, j'apporte ici, plutôt que ma pierre à l'édifice du monde, une brique d'argile composée avec les sables du temps : grains (graines ?) ramassés à la va-vite puis malaxés, façonnés avec patience et scrupule 365 jours durant, du 1er novembre 2004 au 31 octobre 2005. J'ai entamé mon labeur le premier jour de l'an celtique ; ce pied de nez au calendrier julien donne d'emblée le ton du livre : décalé. Rarement au goût du jour : inactuel quand actuel, actuel quand inactuel. En ce temps-ci et en ce temps-là. Spontané et réfléchi. Profond et naturel. S'enchantant de la surface des heures et cherchant le coeur du temps dans les braises du passé. Essayant d'être juste, parfois injuste. Amoureux et ironique. Impertinent et miséricordieux.
Observant le monde depuis un tête-à-tête avec moi-même, j'ai noté ce qui venait à cette tête : intuitions, réflexions, historiettes, aphorismes, poèmes (haïku). Des choses dites grandes m'ont paru petites et des petites grandes, des points d'honneur m'ont paru déplacés, j'ai culbuté des hiérarchies établies, j'ai vu de la lâcheté où l'on encense le courage, de la prison où on voit de la liberté, et Dieu ici et là ; je n'ai pas tout vu, j'ai vu vice et versa.
Ce fut à la fois un travail de cousette et de détective : le temps que l'on file et celui que l'on prend en filature. Ce fut l'art d'enfiler des idées qui ne tiennent pas debout pour en faire une pensée qui tienne debout, l'art de faire un collier de temps ou une laisse de pensée (si je puis dire) à l'enfant qui s'écoule de nous chaque matin un peu plus.
Mue par le sentiment de parler à bout portant avec le lecteur, j'ai tout en même temps retenu et laissé ruisseler - dans une seule coulée d'âme - la vie contradictoire et nuancée, vibrante et fatiguée, calme et tourbillonnaire. Je n'ai tenu le fouet (de façon que ma brique d'argile serve à l'édifice) que pour aiguiser le tranchant ou limer la netteté des phrases dans lesquelles je reversais le vertige qui me vient du monde.

Claire Fourier