Je suis couchée dans mon lit, chambre éteinte, la porte entrouverte sur le couloir resté allumé. Enervée, je n'arrive pas à m'endormir et me retourne d'un côté, de l'autre, en vain. Ma mère me conseille de penser à quelque chose d'agréable en attendant le sommeil. Instantanément je suis là-bas, sur la plage, avec tous les moments heureux des dernières vacances ou ceux que j'imagine pour l'été prochain. Je m'endors des images fortes devant les yeux.

Il y a quelques mois, un enfant qui se réveille la nuit au milieu de mon sommeil, et une insomnie qui s'installe, tenace. Je me remémore alors le conseil de ma mère presque quarante ans plus tôt et m'amuse même d'employer tant d'années après ce stratagème d'enfant.
Mais très vite dans ma tête les souvenirs affluent, nombreux, précipités, m'explosant au visage comme trop longtemps contenus, trop profondément enfouis. J'y pense comme dans mes rêves, en 3 dimensions. Mes souvenirs sont précis, en couleur, détaillés. Les images foisonnantes d'abord pêle-mêle, s'organisent, se mettent en place et j'en arrive à me faire à moi-même le récit de ces vacances si inoubliables.
Le récit se fixe dans mon esprit, je me surprends à corriger un terme, un verbe, pour être plus fidèle et mieux retranscrire une ambiance, un sentiment.
Je ne peux plus du tout me rendormir. L'évocation est si forte, si envahissante qu'elle en devient obsessionnelle. Je dois l'écrire pour vider ma tête et faire ressurgir de mon corps d'adulte, une petite fille à la mémoire intacte et aux souvenirs éblouis.

Florence Delacampagne