Ecrire la biographie d'Isaac Bashevis Singer (1904-1991), consiste surtout à trier les cendres. Jouer avec les fantômes. Il y faut de l'esprit d'enfance, de l'imagination historique, la ténacité d'un Rouletabille, une compréhension humaine digne de celle d'un rabbin libéral, du tact avec les femmes âgées, du charme avec les témoins masculins, toutes qualités qui, semble-t-il, ne manquent pas à notre consoeur Florence Noiville, Française d'aujourd'hui possédée par le dibbouk de Singer... Florence Noiville descend vers le néant d'un peuple englouti, la lampe de mineur au front, enquêtant parmi les yiddishistes et les survivants, gardiens du Temple mis à bas, sans oublier les delicatessen de Manhattan. En Pologne, rue Krochmalna à Varsovie, à Leoncin, à Radzymin, de notre héros en caftan, le petit Yitskhok, des disputes talmudiques de son père Pinchos Menahem Singer, du bon sens de sa mère fille de rabbin Basheve Singer, des gamins du Heder, du boulanger et du colporteur, bref de quelques millions de juifs non assimilés, il ne reste rien. Seule une plaque à Leoncin indique la rue Isaac-Bashevis-Singer : dérisoire hommage mais qui montre bien que le magicien de la 86e rue a emporté son chaudron, ses philtres, ses tours avec lui. Il n'a pas de patrie, il n'en a pas besoin... L'un des mérites de cette lucide biographie est de montrer les reniements d'Isaac Bashevis Singer l'homme, mauvais père, époux volage qui signait certaines lettres «Le porc», radin comique qui laissera plusieurs millions de dollars, journaliste détesté qui passait à la rédaction la nuit pour ne voir personne, mais aussi la détermination d'acier de l'écrivain...