Nous ne savons rien d'Eugène Savitzkaya, quelqu'un sait bien sûr, mais nous, nous ne savons rien, sinon les livres qu'il publia, rien de sa vie, nous ne l'avons jamais rencontré, ce court roman est écrit par un fou et pourtant tout paraît vrai, autobiographique. Ce sentiment de lecteur n'est pas uniquement nourri par les rares coïncidences vérifiables, des prénoms et des noms, Hervé, Jérôme, Beckett, le sien dont il rappelle la consonance russe ou polonaise, des lieux, Bruxelles, Liège, un âge donné dès la fin du premier paragraphe : «Il se prépare à fêter cinquante années de folie», un paragraphe qui pourtant ne dit que le détail des trente-neuf brouettes déchargées devant nous. Non, cette impression de vérité émane de la langue, de la poésie de ce fou jardinier qui écrit auprès d'un vieux dictionnaire, des mots mêmes qu'il recopie avec la fausse naïveté de ceux qui savent et qui, par politesse, feignent d'ignorer. Ces mots étranges sont des autoportraits. Page quarante: «A force de fréquenter les lettres, le fou est devenu eumolpe», il participe «au gribouillage général, confondant les signes graphiques et les fils des araignées», lue sans savoir la phrase est celle d'un fou, passée au filtre du dictionnaire, elle s'éclaire dans l'oblique, puisque l'eumolpe y est «un insecte coléoptère (Chrysomélidés) scientifiquement appelé Bromius, Eumolpus ou Adoxus, et communément gribouri ou écrivain, parce qu'il vit exclusivement sur la vigne dont il découpe les feuilles en se nourrissant. La larve de l'eumolpe est nuisible aux racines sur lesquelles elle vit» (Robert électronique)... C'est donc un écrivain nourri des pampres de la vigne, et qui porte tort aux pages qu'il noircit, ce fou déclaré, assez poli pour être honnête. Beaucoup plus loin, lorsque l'écriture aura dessiné la dentelle, il avouera que le «métier d'eumolpe semble le plus accessible», avant d'y préférer celui de gardien de lit.

Jeu avec les mots pour un plaidoyer en faveur du droit au sol.

«Il faut cultiver son jardin», disait Voltaire. Eugène Savitzkaya semble avoir pris la formule au pied de la lettre, lui qui nous livre un drôle de petit roman tout droit issu de son potager (où, dans la vie, il aime réellement passer son temps !). Depuis plus de trente ans, cet écrivain belge constitue une oeuvre atypique et passionnante, bondissant sans difficulté de la poésie au roman ou à la pièce de théâtre...
En quelques pages, Savitzkaya laboure son terrain poétique, monde absurde où le sens des mots compte autant que leur sonorité. Puis, l'air de rien, l'écrivain-jardinier commence à narrer les origines du fou, fils d'immigrés venus d'Europe de l'Est. «Mon père et ma mère ont vécu en exil sur une terre dont la composition chimique variait à peine de la composition chimique de leur terre natale. Un lieu de naissance n'implique ni la nécessité de ne jamais le quitter, ni l'obligation de fuir.» Sous son apparence de bazar littéraire, rythmé par une formule-leitmotiv «Ecballium ! Ecballium !» (c'est le nom d'une variété de concombre), Fou trop poli révèle sa nature de plaidoyer «à la manière du bouffon tout éveillé» en faveur du droit du sol (d'où un développement furtif sur la question palestinienne). Pour Savitzkaya, le monde ce n'est qu'un grand jardin dans lequel chacun, un jour ou un autre, finira sous terre. Les insectes, les hommes, les légumes.