Lorsque j'étais enfant, il m'arrivait de rester des heures entières immobile, accroupie devant une plaque de schiste, à contempler le paysage miniature composé sur les micro reliefs de la roche bleutée par les veinures fauves, les lichen vert amande ou jaune d'or, les herbes naines. De tout petits insectes crapahutaient et s'affairaient patiemment dans ces campagnes secrètes, puis disparaissaient dans les failles, me laissant rêver d'une civilisation subtile, une sagesse du dessous des pierres.
C'était généralement au bord du Tarn, du Tarnon, de la Mimente ou d'un des Gardons qui sillonnent les Cévennes. C'est là que j'ai compris que la plus infime parcelle de vie reflète l'univers entier et contient de quoi jubiler jusqu'à la fin de ses jours, et bien au-delà. C'est là que j'ai tout appris des fayets qui puisent sous les cailloux une vie antérieure à la vie et à la mort, un bonheur plus profond que les joies et les larmes.

Nelly Costecalde